всё приходит, всё уходит. это такой неизбежный процесс, что становится страшно. то, что было таким трепетно-драгоценным для тебя раньше становится жухлой листвой.
плачешь, но ничего не можешь изменить. всё рассыпается, становится пылью то, что раньше жило и дышало так звонко и так красиво.
это всё январь, наверное.
но по сути бывает обидно, что и вроде в этом нет твоей вины, но всё это лежит на душе камнем.