Иногда хочется, чтобы в твоей сумочке, большой, спортивной, удобной и уже порядком выцветшей, оказался скальпель. Простой, без изысков. Или просто ножик. Маленький ножик с красной ручкой. Раскалить его и медленно вытачивать на коже воспоминания, которые не станут вечностью. Они будут отзываться болью всякий раз, когда ты будешь трогать шершавый шрам. По одному шраму на каждое мгновение. За каждый вздох. За каждый выдох и вдох. Когда дышала счастьем. Когда дышала тобой.
Я так боюсь потерять себя. Свою память. Свои воспоминания. Хотя, когда теряешь их, странно, но даже не больно. Лето растеряно в быстром мае. И уже не жаль. Я боюсь потерять наш май. Это нечто хрупкое, полухрустальное счастье из осколков звезд.
А у меня всё сердце один большой кровоточащий шрам. Хотя сейчас кровь уже почти не идет. Время.Оно лечит. Оно лечит болью.
Я закрываю секунды в старую коробку от своих снов. Коробка с тусклыми, желтыми фото моих мгновений. Я помню даже вкус ветра на губах. Это всё так дорого для меня, бесценно.
"Стоит только поднять голову, посмотреть на звезды - и ты пропал"
А где моё счастье, которое было немного восточнее края света?